تساءلت دائما: ماهي نوعية المسافة التي تفصلنا عما نشتهي؟ أتراها تقاس بالمكان ؟ أم بالوقت؟ أم بالمستحيل؟ _ فالطريقة الصحيحة لفهم العالم..هي التمرد على موقعنا..الصغير فيه..والجرأة على تغير مكاننا..وتغير وضعيتنا..حتى بالوقوف على طاولة..عوض الجلوس أمامها..والاتكاء عليها


يسألونك أي مدينة تسكن..لاأيه مدينه تسكنك..يسألونك هل تصلي..لا يسألونك هل تخاف الله..ولذا تعودت ان أجيب على هذة الأسئلة..بالصمت..فنحن حينما نصمت نجبر الآخرين على تدارك خطأهم

أنا أحب الأسئلة المخيفة..التي لا جواب لها..أما تلك الفضولية..فهي تزعجني بسذاجتها..وأظنها تزعج آخرين غيري.. _الناس ؟إنهم لا يطرحون عليك سوى أسألة غبية يجبرونك على الرد عليها بأجوبة غبية مثلها..

أنت قلما تضحك لماذ؟ _علمتني الحياة..أن أبتسم عشر مرات قبل أن أضحك..وأن أعيد صياغة كلماتي..عشر مرات..قبل أن أنطق بها....ولهذا أخترت في الماضي مهنة التصوير..الصورة لحظة صمت طويل ..إنها كالرسم..تجربة في صمت.. _وماذا علمتك الحياة أيضاً _علمتني الحياة الصبر





من كتاب : فوضى الحواس

ولكن الإخلاص لا يطلب..إن في طلبة إستجداء..ومهانة للحب..فإن لم يكن حاله عفوية..فهو ليس أكثر من تحايل دائم على شهوة الخيانة..وقمع لها..أي أنه خيانه من نوع آخر..لذا أجد في تسمبة الخيانة..بالمغامرة قلباً للحقيقة..إن المغامرة الحقيقية هي الوفاء..لأنها الأصعب حتما


هي الحياة أذا ..قطعا لا يحدث للإنسا ن ما يستحقة بل يحدث له ما يشبهه.. فلم الألم ...؟ما دامت تلك النهايات تشبهنا..حتى لكأنما الموت ..يجعلنا أجمل..؟ رحم تقذفنا إلى رحم..ونحن الذين تساوينا بالمجيء..لن نسأل لما يكون الميلاد واحداً..ويتعدد الموت إلى هذا الحد..؟

طبعا ستتعلمين كيف تتخلين كل مره عن شيء منك.كيف تتركين كل مره خلفك أحداا.أو مبداء أو حلما.نحن نأتي الحياه كمن ينقل أثاثه وأشياءه.محملين بالمبادىء.مثقلين بالأحلام محوطين بالأهل والأصدقاء.ثم كلما تقدم بنا السفر فقدنا..شيئا وتركنا خلفنا أحدا.ليبقى لنا في النهايه.ما نعتقده الأهم والذي.أصبح كذلك لأنه تسلق سلما لأهميات.بعدما فقدنا.ما كان أهم منه.!


أستفيدوا من اليوم الحاضر..لتكن حياتكم مذهله.. خارقة للعادة..أسطوا على الحياة..أمتصوا نخاعها كل يوم ما دام ذلك ممكننا..فذات يوم ..لن تكونوا شيئا..سترحلون وكأنكم لم تأتوا


الحب كالموت, هما اللغزان الكبيران في هذا العالم, كلاهما مطابق لللآخر في غموضه .. في شراسته ..في مباغتته .. في عبثيته .. وفي اسئلته نحن نأتي ونمضي,دون أن نعرف لماذا أحببنا هذا الشخص دون آخر؟ ولماذا نموت اليوم دون يوم آخر ؟ لماذا الان؟ لماذا هنا؟ لماذا نحن دون غيرنا؟ ولهذا فإن الحب والموت يغذيان وحدهما كل الأدب العالمي فخارج هذين الموضوعين لا يوجد شيء يستحق الكتابه

هل الورق مطفأة للذاكره ؟ نترك فوقه كل مره رماد سيجارة الحنين الأخيره, وبقايا الخيبه الأخيره .. من منا يطفئ أو يشعل الاخر ؟ لا ادري فقبلك لم أكتب شيئاً يستحق الذكر .. معك فقط سأبدأ الكتابه . ولا بد أن اعثر اخيرا على الكلمات التي سأنكتب بها, فمن حقي أن اختار اليوم كيف انكتب


شيء مدهش ان يصل الانسان بخيبته وفجائعه حد الرقص...انه تميز في الهزائم ايضا .. فليست كل الهزائم في متناول الجميع ..فلا بد ان تكون لك احلام فوق العاده وطموحات فوق العاده لتصل بعواطفك تلك الى ضدها بهذه الطريقه !!!؟

من كتاب : فوضى الحواس